连接。
这一次的静电噪音比前两次都要短促，像一声短暂的叹息。紧接着，耳机里传来一种空旷而压抑的背景音。那声音很复杂，有风声，但不是旷野的风，而是穿过高大宫墙缝隙时发出的、带着回音的呜咽。还有一种细微的、像是有人在用小刷子掸灰尘的“沙沙”声。
一个男人的声音响了起来。那声音很薄，很细，带着点神经质的颤抖，说的是一口略显生硬的普通话。
“这里……是哪里？”
“收音机前……有人吗？”
陈默的心沉了一下。这个声音，和前两次都不同。李白的声音里有醉意和豪气，梦露的声音里有脆弱和甜美。而这个声音里，只有一种深入骨髓的、无边无际的孤独。
“您好，这里是《深渊回响》。”陈默回答。
“回响……”对方喃喃自语，“是啊，这里的一切，都只是回响。”
夏晓薇在导播间外，向他比了个口型，然后指了指手里的笔记本。她在飞快地记录着什么。
“您……是谁？”陈默问出了那个固定的问题。
对方沉默了很久。久到陈默以为连接已经断了。
“我有很多名字。”那个声音幽幽地响起，“他们叫我‘皇帝’，叫我‘战犯’，叫我‘公民’……但我记得的第一个名字，是额娘叫我的，‘溥仪’。”
陈默和夏晓薇的动作，同时僵住了。
他们接通的，是中国的末代皇帝。
“我的一生，好像都在别人的安排下度过。”那个叫溥仪的声音，像是在讲述别人的故事，“三岁的时候，他们把我抱上太和殿的龙椅，那椅子太大，太冷。我哭了，我阿玛就说，‘快完了，快完了’。结果，一语成谶。”
他的叙述很平淡，没有波澜，但那种渗透在字里行间的悲凉，却像水银一样，无孔不入。
他聊起了紫禁城里的童年，聊起了那个叫“庄士敦”的英国老师，教他骑自行车，给他讲西方的故事。
“他是第一个把我当成一个‘人’，而不是一个‘符号’的老师。”溥仪的声音里，第一次带上了一丝温度，“在毓庆宫里，他给我念莎士比亚。外面的人都跪着，只有他站着。那时候，我觉得窗外的天，好像都亮了一些。”
陈默听得入了神。他仿佛能看到那个穿着龙袍的小皇帝，笨拙地骑着一辆不合身的自行车，在空旷的宫殿里，追逐着一束短暂的光。
夏晓薇也完全忘记了记录，只是呆呆地听着。
时间，在这一刻似乎失去了意义。
突然，夏晓薇手里的那个简易分析仪，发出了“滴”的一声轻响。
十分钟到了。
但陈默和夏晓薇都没有动。他们都想听下去。那个来自历史深处的声音，有一种让人无法抗拒的魔力。
“后来……后来的一切，你们都知道了。”溥仪的声音又恢复了那种空洞的语调，“我被赶出紫禁城，又被推上另一个龙椅。我以为我能抓住点什么，结果，什么都没抓住。”
“我时常在想，如果那天，我没有坐上那个冰冷的椅子，而是像北京城里任何一个普通的孩子那样长大，会是什么样子？”
耳机里，风声似乎变大了。那呜咽声，越来越清晰，越来越凄厉。
陈默突然感到一阵寒意，从脚底顺着脊椎一路爬了上来。他下意识地搓了搓手臂。直播间的空调，是不是开得太低了？
他看了一眼墙上的温度计，22摄氏度，正常。"
推荐阅读