了层冰。
苏晚愣住。
她望着他银链上的银杏叶，想起信里“丢失的书签”，鬼使神差摇头：“可能我记错了。
旧书常夹东西，大概是我看混了。”
林墨的手指在书脊上敲了两下，突然问：“你小时候……住过青松巷吗？”
苏晚脑子“嗡”地响。
七岁那年，她确实在青松巷住过三个月，和一个总追着她跑的小男孩——母亲说那是临时借住的老房子，早拆了。
“我……”她刚要开口，林墨的手机在口袋里震动。
他低头看了眼屏幕，再抬头时，所有情绪都收进了瞳孔里：“不用回答了。”
他转身要走，苏晚脱口喊：“林先生！”
林墨脚步顿住，侧过半边脸。
阳光从他背后斜照过来，苏晚看不清他的表情，只看见银杏叶吊坠在他锁骨处晃了晃，像在回应什么。
“那本书……”她摸了摸自己的包，“如果需要修复，图书馆可以——不用。”
林墨打断她，声音又冷了几分，“我自己处理。”
脚步声渐远。
苏晚望着他消失的方向，手心里的信封被攥出深深的褶皱。
前台小姐收拾茶几上的纸杯，小声说：“林总最近方案改了十版，昨天和甲方吵得厉害，整个人像炸毛的猫。”
苏晚嗯了声，摸出手机给周师傅发消息：“青松巷拆了吗？”
手机震动，母亲的消息弹出来：“今晚必须回家，你爸说有大事。”
她把手机塞回包里，低头看表——五点十七分，和记忆里那个总说“再玩十分钟”的下午，分秒不差。
林墨推开办公室门，反锁。
他把《山海经》按在胸口站了会儿，才走到保险柜前。
金属转盘转动的声音很响，像他此刻乱成一团的心跳。
抽屉拉开的瞬间，他的动作顿住。
手指悬在书上方，停顿三秒，才缓缓将书推了进去。
窗外的晚霞透过百叶窗照进来，在他后颈投下斑驳的光，像极了那年夏天，槐树下重叠的树影。
他伸手摸了摸颈间的银杏叶，转身按下保险柜的密码。
金属柜门闭合的轻响里，他听见自己低低的一声笑。
童年的影子林墨把《山海经》从保险柜里抽出来时，指节泛白。
金属抽屉边缘硌得手背生疼。
他翻页的动作极轻，像在触碰某种易碎的旧梦。
第一页，第二页，直到最后一页空
