子，站在你耳边咬着字唱。
它不是歌。
更像是咒。
我的背一下僵住了。
我本能地后退半步，踩到了地上的香灰圈。
香灰飞起来，扫过我脚踝，像是轻轻拉了一下。
我低头看。
那张折起的卷子，“唰”地弹开。
落在我面前，正面朝上。
最下方——不是她的名字。
而是我自己的名字。
我猛地后退一步，想转身，却撞在楼道的墙角。
收音机还在响。
“考考考，纸人笑……考考考……”那纸人没有动，但风从楼上灌下来，它的头轻轻晃了一下。
像是在看我。
我跑了。
扬起的香灰呛得我难受。
但我不敢呼吸。
这地方有问题，空气没准也有。
我冲出楼道，阳光打在脸上，一阵刺痛。
我现在满脑子都是疑问：她死了吗？
她难道死得不干净？
她是想找我帮她，还是……让我陪她？
我到底，是不是做错了什么？
我害死了她？
我不敢往下想。
我只知道一件事：她的卷子只交给我。
4 与我何干我回到了车里，很冷，像是冰窖。
但眼前总是浮现她家的楼道。
香灰圈，纸人，收音机，童谣。
“考考考，纸人笑，卷子满了走不了。”
一遍一遍。
像是贴在耳骨里的回音，怎么甩都甩不掉。
她们家可能有人死了。
而且可能就是周彤。
这是我现在能得出的唯一结论。
但如果真的死了人，他们家想瞒也瞒不住。
我得去人多的地方看看。
老街正中间有家小卖部，是整条街唯一开着的铺子。
我推门进去时，风铃晃了一声。
店里几个老人围着一把老旧风扇坐着，一个嗑瓜子，一个剥花生。
正琢磨怎么开口，就听一个奶奶说：“前两天那个小姑娘，真惨。”
“就是老周家的吧？
成天骑电瓶车上学那个。”
“哎，就是她。
那天傍晚下大雨，她出门说是去给弟弟买药。”
“回来时被大货车撞了，当场就没了。”
风扇吱嘎吱嘎地转着。
没人接话。
片刻后，一个老头低声道：“司机跑了，连车牌都没留下。”
“她爸妈也没闹，啥都没说，连丧事都没办。”
“说报警也没用……唉。”
我垂着眼，没出声。
那老头又补了一句：“那天晚上我听见她爸坐楼下抽烟，收音机开得贼响。”
我猛然抬头。
“啥歌？”
我问。
他皱着眉想了几秒，像是很
